El Emigrante

Ana Mosquera


Pasaban las horas en la calles fermon,
pasanban contadas como el cuentagotas de un enfermo marinero.
Se amilana la milonga en los riscos de un mar muerto,
en las islas sepulcrales solo ronca el viento negro.

Tristes son las calles empedradas de carbon,
tristes los postes negros, y tristes las gitanas en blue jean, que leen leyendo lineas de mesero.

Esta es la isla del ollin,
Arenas parduscas de tiempos repetidos
Aqui las tardes se suicidan con medida,
luego de un par de vueltas y un te frio

Se abren las fauses de tres cuervos de sombreros puntiagudos
Y pasan por sus fauses almas vagabundas
Traen ofrendas de nacar y sal
Que pronto transmuta todo en ceniza, hastio y soledad